24.01.16

Слезы падали в утренний чай. Вспоминалось давно забытое и то, что забыть не получится уже никогда. За окном чернели деревья на белом снегу и маленькие фигурки совершали движения, непонятные далекому наблюдателю. Мы жгли тонкую восковую свечу, слова не слушались, коверкались, колебались под гнетом ударений. Пламя билось в судорогах, заключенное в страшный черный ореол. Вместе с дымом взлетали наверх невесомые черные частицы и было жутко от их стремительно обрывающегося полета. Однажды так горели стихи. И потом, спустя восемь лет, казалось, что другое, большое пламя – вспыхнуло от одной из затаившихся тогда искр… Неизбывное чувство сожаления прячется под ворохом старых газет. Но мы стараемся ходить предельно осторожно, хотя прошлое все равно вторгается в нашу комнату непрошеной гостьей и диктует свои условия. И вот, ты уже бросаешь в сердцах обидное cлово, как будто чашка с моим именем – вдребезги, и морщины проступают в межбровье, а я – собираю с пола осколки в карман зимней куртки и сбегаю по лестнице вниз - в грязные сугробы, к ранним январским сумеркам, к переполненной маршрутке, где зависают между телефоном и заиндевевшим окном пассажиры в антивирусных масках, где болтают между собой две девушки с одинаково наведенными бровями. И так неестественно звучит их смех и такими досадно-нелепыми кажутся их диалоги…И слезы, прежде замерзшие на остановке – снова оттаивают.
В храме пусто, слова опять играют в прятки, не хотят выстраиваться в связные предложения. Но свечи горят ровно и я чувствую, как черные ореолы начинают меня отпускать. Жизнь сильнее смерти, она ее перечеркнула. Разве не так? Иначе, откуда эта избирательность в нашей амнезии? Возвращаюсь в тихий телефонный tindersticks, и прошлое все еще здесь. Ты опускаешь жалюзи, потому, что не можешь смотреть на огромный ослепительно-яркий платиновый диск луны. Слезы падают в тарелку с супом, и даже когда мы этого не замечаем – печальный круговорот не прекращается ни на миг. Неизбывное чувство потери не спрячешь под ворохом старых газет… Оно - словно точка, медленно перемещающаяся по ночному зимнему небосводу. Оно - словно стрела, которую мы когда-то давным-давно выпустили в будущее, и она все еще летит…